Lectores en formación: marzo 2008

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LA MAESTRA ROSITA EN:
LA APARICIÓN DE LA MANO NEGRA

El aula es un rectángulo de color verde pistache. Hay cuatro hileras de bancas binarias,
Suficientes para dar cabida a cuarenta y nueve alumnos de la maestra Rosita, quien cuenta con una mesa, una silla y dos estantes. Los alumnos miran hacia el frente, donde un descolorido pizarrón es flanqueado por láminas de escenas bucólicas, un mapa de la República Mexicana y el cuadro básico de los alimentos.
-¡Buenos días, preciosos!- dice la mentora al entrar.
-¡Buenos días, maestra Rosita!- responden los integrantes del tercero “A” con el sonsonete aprendido desde el primer grado.
-¡Sentados!- ordena, al tiempo que empieza el ritual de todos las mañanas –Yolanda, abre el estante, René, ve por gises; Carolina y Alma, vayan por mi jugo con doña Carmen, anden, chulitas, apúrense…
Los alumnos restantes la ven remover objetos en la gran bolsa que acostumbra traer, ponerse el delantal, sacar la lista. Esperan la orden para abrir sus mochilitas. Los alumnos de Rosita no son niños, sino “mi tesoro, divina criatura, mis angelitos, mis amores, chulita, hermosos, lindura, vidita, ¿ya terminaste corazón?”, solo cuando se enoja, sus enanos se convierten en niños.
René ha regresado con los gises y la maestra se dispone a iniciar la clase. “A ver mis amores”, dice al dar las indicaciones, “saquen su cuaderno”.
La maestra abre desmesuradamente los ojos y tiene que respirar hondo para no desmayarse. De un golpe ve derrumbarse todos los conceptos aprendidos en sus cursos de Didáctica Especial y Práctica Docente I, II, III y IV. ¿Quién de sus pequeños amores sería capaz de semejante atrocidad? No, eso no puede ser obra de ninguna de sus criaturas. Pero el letrero en el pizarrón, pintado con gis amarillo, es contundente.
La mAeSTrA Es putA
-¿Quién escribió esto? Díganme, ¿Quién lo escribió?- estalla la profesora, las lágrimas a punto de salir.
Los niños callan, se miran unos a otros y callan.
-¡Ustedes vieron, díganme quién fue!- vuelve a atacar.
Se quita el delantal y amenaza con ir a la dirección para acusarlos. Estalla porque ninguno de sus tesoritos le responde. Grita y grita, sin ningún resultado. Trata de calmarse y se dirige a algunos de los niños en especial.
-Tu Daniel, dime, anda, ¿Quién fue?, ¿Por qué no me quieres decir?, ¿Fueron los gemelos de sexto?, ¿Si, verdad Lupita? Dime Pedro, ¿Quién fue? Díganmelo, deben decírmelo. Silencio. Amenazas. Silencio. Rosita amenaza con todo lo que puede amenazar: “Esto lo van a saber en la supervisión y habrá por lo menos diez expulsados”, “no se quedará sin castigo, ya lo verán”, “a todos les van a dar carta de mala conducta y no los van a admitir en la secundaria, ya verán”. Las amenazas suben y bajan de tono. En los rostros de los niños aparecen el espanto, pero nadie habla. Media hora de amenazas no consiguen la delación. La maestra calla durante unos instantes, igual que cuando va a contar un cuento.
- Está bien- dice con la misma solemnidad de cuando fue maestra de ceremonias el 15 de septiembre- está bien, vamos a olvidar con la condición de que el niño que lo escribió pase a borrarlo. Su voz adopta un tono misterioso.
-Si no lo borra su castigo será terrible, porque cuando ese niño vaya por la calle, la mano con que escribió se le va a pone negra y toda la gente que lo mire dirá: “A ese niño se le puso la mano negra por que le escribió una grosería a su maestra; miren dirán todos, ahí va el niño de la mano negra, ahí va el “mano negra”…
Silencio sepulcral en el aula.
- Y cuando ese niño vaya a las tortillas o a cualquier parte, toda la gente se hará a un lado, nadie querrá tocar al “mano negra”…
Silencio aterrado.- ¿Ninguno de mis amores quiere tener la mano negra, verdad? Así que, como les dije, vamos a olvidar ese pequeño incidente; a nadie se le pondrá la mano negra porque quien lo escribió, pasará a borrarlo…
Aquí no habrá nadie con la mano negra, ¿no es así?
-Bueno, para que nadie sepa quién lo escribió todos vamos a cerrar los ojitos, yo también cerraré los míos y así nadie tendrá la mano negra. A ver mis amores, ¡cierren sus ojitos! Ya tenemos los ojitos cerrados.
Recuerden, que si no pasa a borrarlo se le va a poner la mano negra…
Pasitos hacia el pizarrón.
-¡Que lindo, escucho que alguien se ha levantado! Creo que ya no tendremos a nadie con la mano negra…
Ruidos en el pizarrón.
-Parece que ya lo está borrando, ¡que bueno, ya no habrá mano negra!...
Pasitos de regreso.
-¿Ven que fácil era mis amores?
-¡Ya no habrá nadie con la mano negra! Ahora a trabajar a gusto, porque ya no tendremos al mano negra. Anden, preciosos, abran sus ojitos…
Niños y maestra abren los ojos.
En el rostro de Rosita aparece una gigante sonrisa. Con ella voltea hacia el pizarrón donde ha aparecido un nuevo letrero:

Chingue a sU mAdrE lA mAestrA
El mANo neGrA No sE rAja.

"EL ALMOHADÓN DE PLUMAS"

Horacio Quiroga

Su luna de miel fue un largo escalofrío. Rubia, angelical y tímida, el carácter duro de su marido heló sus soñadas niñerías de novia. Ella lo quería mucho, sin embargo, a veces con un ligero estremecimiento cuando volviendo de noche juntos por la calle, echaba una furtiva mirada a la alta estatura de Jordán, mudo desde hacía una hora. Él, por su parte, la amaba profundamente, sin darlo a conocer.
Durante tres meses -se habían casado en abril- vivieron una dicha especial.
Sin duda hubiera ella deseado menos severidad en ese rígido cielo de amor, más expansiva e incauta ternura; pero el impasible semblante de su marido la contenía siempre.
La casa en que vivían influía un poco en sus estremecimientos. La blancura del patio silencioso -frisos, columnas y estatuas de mármol- producía una otoñal impresión de palacio encantado. Dentro, el brillo glacial del estuco, sin el más leve rasguño en las altas paredes, afirmaba aquella sensación de desapacible frío. Al cruzar de una pieza a otra, los pasos hallaban eco en toda la casa, como si un largo abandono hubiera sensibilizado su resonancia.
En ese extraño nido de amor, Alicia pasó todo el otoño. No obstante, había concluido por echar un velo sobre sus antiguos sueños, y aún vivía dormida en la casa hostil, sin querer pensar en nada hasta que llegaba su marido.
No es raro que adelgazara. Tuvo un ligero ataque de influenza que se arrastró insidiosamente días y días; Alicia no se reponía nunca. Al fin una tarde pudo salir al jardín apoyada en el brazo de él. Miraba indiferente a uno y otro lado. De pronto Jordán, con honda ternura, le pasó la mano por la cabeza, y Alicia rompió en seguida en sollozos, echándole los brazos al cuello. Lloró largamente todo su espanto callado, redoblando el llanto a la menor tentativa de caricia. Luego los sollozos fueron retardándose, y aún quedó largo rato escondida en su cuello, sin moverse ni decir una palabra.
Fue ese el último día que Alicia estuvo levantada. Al día siguiente amaneció desvanecida. El médico de Jordán la examinó con suma atención, ordenándole calma y descanso absolutos.
-No sé -le dijo a Jordán en la puerta de calle, con la voz todavía baja-. Tiene una gran debilidad que no me explico, y sin vómitos, nada... Si mañana se despierta como hoy, llámeme enseguida.
Al otro día Alicia seguía peor. Hubo consulta. Constatóse una anemia de marcha agudísima, completamente inexplicable. Alicia no tuvo más desmayos, pero se iba visiblemente a la muerte. Todo el día el dormitorio estaba con las luces prendidas y en pleno silencio. Pasábanse horas sin oír el menor ruido. Alicia dormitaba. Jordán vivía casi en la sala, también con toda la luz encendida. Paseábase sin cesar de un extremo a otro, con incansable obstinación. La alfombra ahogaba sus pasos. A ratos entraba en el dormitorio y proseguía su mudo vaivén a lo largo de la cama, mirando a su mujer cada vez que caminaba en su dirección.
Pronto Alicia comenzó a tener alucinaciones, confusas y flotantes al principio, y que descendieron luego a ras del suelo. La joven, con los ojos desmesuradamente abiertos, no hacía sino mirar la alfombra a uno y otro lado del respaldo de la cama. Una noche se quedó de repente mirando fijamente. Al rato abrió la boca para gritar, y sus narices y labios se perlaron de sudor.
-¡Jordán! ¡Jordán! -clamó, rígida de espanto, sin dejar de mirar la alfombra.
Jordán corrió al dormitorio, y al verlo aparecer Alicia dio un alarido de horror.
-¡Soy yo, Alicia, soy yo!
Alicia lo miró con extravió, miró la alfombra, volvió a mirarlo, y después de largo rato de estupefacta confrontación, se serenó. Sonrió y tomó entre las suyas la mano de su marido, acariciándola temblando.
Entre sus alucinaciones más porfiadas, hubo un antropoide, apoyado en la alfombra sobre los dedos, que tenía fijos en ella los ojos.
Los médicos volvieron inútilmente. Había allí delante de ellos una vida que se acababa, desangrándose día a día, hora a hora, sin saber absolutamente cómo. En la última consulta Alicia yacía en estupor mientras ellos la pulsaban, pasándose de uno a otro la muñeca inerte. La observaron largo rato en silencio y siguieron al comedor.
-Pst... -se encogió de hombros desalentado su médico-. Es un caso serio... poco hay que hacer...
-¡Sólo eso me faltaba! -resopló Jordán. Y tamborileó bruscamente sobre la mesa.
Alicia fue extinguiéndose en su delirio de anemia, agravado de tarde, pero que remitía siempre en las primeras horas. Durante el día no avanzaba su enfermedad, pero cada mañana amanecía lívida, en síncope casi. Parecía que únicamente de noche se le fuera la vida en nuevas alas de sangre. Tenía siempre al despertar la sensación de estar desplomada en la cama con un millón de kilos encima. Desde el tercer día este hundimiento no la abandonó más. Apenas podía mover la cabeza. No quiso que le tocaran la cama, ni aún que le arreglaran el almohadón. Sus terrores crepusculares avanzaron en forma de monstruos que se arrastraban hasta la cama y trepaban dificultosamente por la colcha.
Perdió luego el conocimiento. Los dos días finales deliró sin cesar a media voz. Las luces continuaban fúnebremente encendidas en el dormitorio y la sala. En el silencio agónico de la casa, no se oía más que el delirio monótono que salía de la cama, y el rumor ahogado de los eternos pasos de Jordán.
Alicia murió, por fin. La sirvienta, que entró después a deshacer la cama, sola ya, miró un rato extrañada el almohadón.
-¡Señor! -llamó a Jordán en voz baja-. En el almohadón hay manchas que parecen de sangre.
Jordán se acercó rápidamente Y se dobló a su vez. Efectivamente, sobre la funda, a ambos lados del hueco que había dejado la cabeza de Alicia, se veían manchitas oscuras.
-Parecen picaduras -murmuró la sirvienta después de un rato de inmóvil observación.
-Levántelo a la luz -le dijo Jordán.
La sirvienta lo levantó, pero enseguida lo dejó caer, y se quedó mirando a aquél, lívida y temblando. Sin saber por qué, Jordán sintió que los cabellos se le erizaban.
-¿Qué hay? -murmuró con la voz ronca.
-Pesa mucho -articuló la sirvienta, sin dejar de temblar.
Jordán lo levantó; pesaba extraordinariamente. Salieron con él, y sobre la mesa del comedor Jordán cortó funda y envoltura de un tajo. Las plumas superiores volaron, y la sirvienta dio un grito de horror con toda la boca abierta, llevándose las manos crispadas a los bandós. Sobre el fondo, entre las plumas, moviendo lentamente las patas velludas, había un animal monstruoso, una bola viviente y viscosa. Estaba tan hinchado que apenas se le pronunciaba la boca.
Noche a noche, desde que Alicia había caído en cama, había aplicado sigilosamente su boca -su trompa, mejor dicho- a las sienes de aquélla, chupándole la sangre. La picadura era casi imperceptible. La remoción diaria del almohadón había impedido sin duda su desarrollo, pero desde que la joven no pudo moverse, la succión fue vertiginosa. En cinco días, en cinco noches, había vaciado a Alicia.
Estos parásitos de las aves, diminutos en el medio habitual, llegan a adquirir en ciertas condiciones proporciones enormes. La sangre humana parece serles particularmente favorable, y no es raro hallarlos en los almohadones de pluma.
11 Dec 2003
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martes, 11 de marzo de 2008

El almohadòn

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